LUPUSMANIA

Indiferencia - Beckett y yo

2012-01-12T10:18:00.006-03:00

“…Allá arriba la luz, los elementos, una especie de luz, la suficiente para ver, los vivos se encaminan, sin demasiada dificultad, se evitan, se unen, evitan los obstáculos, sin demasiada dificultad, buscan con los ojos, cierran los ojos, detenidos, sin detenerse, entre los elementos, los vivos. A menos que eso haya cambiado, a menos que eso haya terminado. Las cosas también deben estar allí todavía, un poco más gastadas, un poco más menguadas, muchas en el mismo lugar que en tiempos de su indiferencia…”

¿Y qué debería hacer yo ahora? ¿Me alcanzarán otra vez aquellos tiempos de indiferencia? Nunca he sabido por qué, por qué las cosas siguen del mismo modo, pase lo que pase, pero del mismo modo, y entonces me pregunto si pueden esfumarse aquellos ojos sumergidos en la estática del olvido, si sólo yo puedo recordar aquella mirada y en tal caso, si aún existe, ¿dónde está? porque necesito verla, sentir esos ojos clavándose como intrusos en estas visiones sin sol; confesar que las luces que eludíamos sin dificultad, no reflejarán otros ojos que los nuestros, porque sólo los nuestros pueden permanecer inmóviles unos dentro de otros sin que el mínimo pestañeo los desvíe de su lugar, como los flashes de aquellas pequeñas fotos que entregábamos, desnudos, cuando terminábamos de hacer el amor; porque así quedábamos, hundidos y apilados sobre la piel, resoplando con lentitud en un tiempo detenido en pocos segundos como si hubiésemos sido culpables, los únicos y verdaderos culpables de semejante indiferencia a nuestro alrededor; y alumbrábamos la silueta que más nos gustaba dibujar, la que nos amortiguaba de palabras, de gestos, de olores; y es que habíamos sido demasiada lluvia para una tormenta de otoño, habíamos consumido todos los roces con nuestras manos, con nuestros dedos; creíamos en una clave secreta donde tropezar despiertos; la misma señal que nos encandilaba en cada noche, en cada paraje, más claro o más oscuro, donde nos cruzamos el sexo; donde fuimos uno y uno en cantidades tan mínimas, tan suficientes, que no podrían explicarse; tal vez porque todo empezó, ocurrió y terminó como un sueño único y arrollador, como una simple sucesión de miradas y nada, nada más que indiferencia.

Continuación libre de un párrafo de "Textos para nada" - Samuel Beckett

SUSTENTO DEL RESIDUO

2011-12-20T21:00:00.005-03:00

SUSTENTO DEL RESIDUO

by Pecis Alostis

Letra, música y voz: Fer Marquínez

Guitarra: Jona Prado

Protagonista: Lupus

Producido por el Tándem para Ediciones del éter

Fluir

2011-12-09T18:07:00.011-03:00

Fluir desde lejos; brotar en un abrazo imaginario hasta eliminar cualquier temblor; dejar escapar el aire con cada respiración como si la pausa, el ahogo, nunca pudieran ocurrir; alzar la vista lentamente, mirar por un instante ese marco de nubes indescifrables deambulando a la deriva y suponer entonces que el cielo se ha transformado en un extraño espejo de tormentas…

Timoteo

2011-11-19T10:11:00.000-03:00

Desde las alturas

en equilibrio

en trance

fauces oscuras y gruñidos

anuncian apetito

nubes raleadas

cielos hambrientos

lean también "Perras Nubes" de Fernando Marquínez

Nevernot

2011-10-29T11:09:00.010-03:00

Está allá. Lejos. Brilla.

Es una ciudad que no se ve, que no se toca, que no se alcanza.

Son viajeros, pasajeros de su atmósfera y de su espacio quienes han dicho, entonces, lo que se dice, lo que se sabe de ella. Son los mismos que han contado, entregado su memoria, sus visiones, sus recuerdos. No hay, no ha habido papeles escritos, ni libros, ni diarios. Apenas oír esas historias de boca en boca, escucharlas en silencio, con los ojos cerrados, como en un trance misterioso hasta que el aliento se corte y la visión se nuble con frenética lentitud. Los episodios que cuentan se hunden, se ahogan dentro de los protagonistas; sus fragmentos, sus pedazos, parecen sumergidos desde siempre.

Nadie es ajeno en Nevernot.

Nadie es ajeno a Nevernot.

Lo contó una vez un exiliado: las personas no se reconocen, no se miran, no se hablan. La mirada está clavada en un adelante indescifrable, en un mundo de palabras irreconocibles. Todos pertenecen a ese universo o llegan a él desde múltiples lugares atraídos por un imán escondido y de proporciones gigantescas.

Nevernot seduce.

Nevernot encanta.

También dijo que allí no existe el tiempo, que la noche fue devorada por el resplandor de una chispa que jamás pudo apagarse, que no hay comida ni tampoco agua pero que nadie parece notarlo. Aseguró que no se necesitan esas cosas y concluyó que todos la conocerán algún día.

Todos venimos de Nevernot.

Todos volveremos a Nevernot.

El resplandor, allá lejos, continúa brillando.

Mudarse

2011-10-08T18:46:00.017-03:00

Cambiar de lugar, cambiar de vista. Ahogando el aire, filtrando la luz. Porque soplan otros vientos, alumbran otros soles. Las noches rozan distinta oscuridad, los atardeceres inundan nuevas ventanas. Flotamos, yacemos, nos movemos en un desconocido laberinto de olores y miradas. Nos sentimos despojados, nos descubrimos desnudos. Desconfiados, impotentes, extranjeros, encontramos que las sombras se escapan, se pierden buscando contornos anteriores que no volverán, que han dejado de existir. Del mismo modo que nosotros, que algún día también desapareceremos, los rastros de aquellas antiguas siluetas acabarán sepultadas por el vaivén de los días, por el brillo inestable de los tiempos. Entonces, hasta que esos presagios se conviertan en certezas, seremos siempre los que estamos llegando, seremos siempre los que ya se marcharon. Muchos y ningunos. Nos iremos transformando lentamente con la comunión de sus cuerpos y las marcas de sus espacios, con las cicatrices de sus recuerdos y la fugacidad de sus amores. Seremos unos, seremos todos. Habrá llegado el día. Nos habremos mudado de casa, de memoria, de vida. Y entre un silencio de voces, con calma y resignación, un simple juego de palabras nos revelará, como tantas cosas, que quizás morir sólo sea mudarse una vez más sin siquiera darnos cuenta.

Hacé click en MUDANZAS y mirá un post de Noviembre 2008

La edad invisible 3 - A la mesa

2011-09-17T15:43:00.009-03:00

El comedor diario, la mesa en el centro, su mantel de flores bordadas, la taza de café con leche y las galletitas de agua sobre un plato pequeño.

Como un ritual, tomar las masitas, romper su cuerpo en pedazos, sumergirlos en el líquido y comerlas con la cuchara.

Una fiesta en la mañana, una sencilla ceremonia de pesca mezclada con el desayuno.

Empiecen ustedes, hoy no me voy a sentar, avisaba la Tata Leonor.

Es una mujer grande, cómo puede creer en esas cosas, murmuraban por lo bajo.

Y lo sabían, lo sospechaban, pero se hacían los distraídos y sólo ella se animaba.

Ese domingo, en la mesa, se contaban trece comensales.

Río

2011-09-12T11:00:00.003-03:00

Mis manos tocaron el río

escalofríos imperceptibles

subieron por mis dedos;

me sentí remanso

agua, corriente pura;

que navegaba liviano

sin destino

sin ataduras...

La edad invisible 2

2011-08-30T08:52:00.003-03:00

I

Manye qué mina, don.

Mientras caminábamos, Guillermo le dio aviso al Pitó, que giró su cabeza para comprobar la certeza de la advertencia.

El retorno de la escuela y la merienda compartida ofrecía lugar a confesiones y comentarios inesperados

¿Y valía la pena mirarla?

La respuesta afirmativa, despreocupada, cambió bruscamente el gesto y la cara de la Tata Leonor.

Todos permanecimos en silencio.

Guillermo, sin darse por aludido, continuó comiendo sus galletitas con dulce de leche absorto en los dibujos animados.

Eso sí, de mujeres, nunca más dijo nada…

para Guillermo Santalla

II

Una detención ineludible, un rito previo a cada salida que no podía postergarse.

Originaria de Córdoba, de Mendoza, o qué importa dónde, servía de sagrado amuleto, de infalible talismán.

Tocala vos también, nunca olvides hacerlo, apuntaba con su mayor seriedad.

Y yo, obediente, acariciaba con devoción ese pequeño cascote alisado por tanto roce y tanta fe pagana.

Vamos, ya estamos listos, pero igual tengamos cuidado, advertía el Pitó.

Y allá partíamos...

La edad invisible

2011-08-13T16:21:00.006-03:00

Los enfrentamientos ocurrían a cara descubierta.

La frontera divisoria estaba siempre borrosa y sólo debía elegirse el lugar apropiado.

No había muchos escondites ni demasiados secretos: tan sólo disfraces para aquellos desafíos que se dirimían en pocos minutos.

Los buenos contra los malos, nada más que eso.

Después, como una marca invisible, la edad nos fue desmintiendo a todos.

Madera quemada (cadáver exquisito)

2011-07-28T22:37:00.002-03:00

Cinco días de lluvia

ininterrumpida, la luz alumbraba

incierta a su vez como la otra

mujer que resbala en la

escalera caracol subiendo

y soñando un sueño

inmortal, tanta muerte alrededor

inútil como una madera

quemada por el sol de este

otoño en una ventana

desnuda, sin pájaros siquiera

______________________________

Lupus + Andrea Parnisari

gracias Paula!!

Digo de mí (conversando con mi madre)

2011-07-11T16:45:00.004-03:00

Rezos

Antes de apagar la luz para dormirnos, desde la cama, mi madre me hacía rezar. Una gruesa cortina de tela color terracota separaba las dos habitaciones y yo escuchaba su voz y ella también la mía. No recuerdo si pedíamos a Santa Rita o a Santa Mónica por nuestras desventuras y enfermedades pero estoy seguro que, antes del final del rezo, enumerábamos los nombres de abuelos y tíos que habían muerto para que también nos ayudaran. Con el tiempo, la lista se fue agrandando. La eficacia de las invocaciones, parecía disminuir. Cada vez es más difícil, ya no se puede creer en nada, repetía mi madre…

Pedidos

Mamá está grande y no puede. Esa era la respuesta que obtenía cada vez que insistía con mi demanda. No había caso. No me concedían ese capricho. Yo no pretendía más que jugar, hablar, incluso pelearme con alguien diferente a mis reconocidos amigos imaginarios. Apenas quería un hermano. Y que me lo trajeran para el niño Dios.

Girasol (con final de Faulkner)

2011-06-24T19:36:00.004-03:00

Amanece. Soy destinatario de un embrujo indescriptible, un tránsito fértil donde el sol enciende la luz más pura bañándome con sus rayos. No es verdad esta mañana, sueño despierto, pienso en secreto; apenas soy un esclavo que guarda en la mirada el reflejo de su hechizo, sólo soy un girasol que siente su flor sobre las otras flores, sus hojas sobre las demás hojas y en su piel un roce suave, una caricia dulce; siento como si fuese una semilla húmeda y salvaje en esta tierra caliente y ciega.

Un girasol cuando mira la luna

Música y Fotografías de Fernando Marquínez

Interpretado por Pecis Alostis
Voz Invitada Leonardo Luciani de Fluido

¿Qué ves cuando me ves?

2011-06-10T17:40:00.010-03:00

¿Qué mirás? ¿No viste alguien como yo? ¿Somos tan diferentes?

Entonces, ¿hasta cuándo soportar tus ojos sobre mi cuerpo? ¿Nunca te alcanza nada?

Y si esto no ha servido, ¿cómo hacer para que mis manos parezcan limpias? ¿Necesito este sucio disfraz? ¿Acaso desnudarme significaría algo?

Sí, porque desnudarme es lo que voy a hacer ahora. Será un grito ¿sabés?, una señal para que reconozcas mi piel, tus marcas, la carne. Para que veamos las cicatrices una por una, te desangres conmigo, nos clavemos estas mismas espinas, acaricies mi sexo, no desaparezcas de nuevo.

Y si aún así, todo continuara inservible: ¿qué más nos queda? ¿Por dónde escapar? ¿En qué cara? ¿Detrás de qué silueta?

No me sobra mucho tiempo. Ni paciencia. Te lo preguntaré una vez más: ¿Hasta cuándo buscarás lo que perdiste? ¿Qué pensás encontrar? ¿Quién fui? ¿Quién soy?

¿Ves? No hay respuesta. Por eso, antes del final, ¿con cuál te acabás? ¿Con la derecha como dándote la mano o con la izquierda que conserva tu anillo preferido? ¿En el cuello o en el centro del pecho? ¿De uno o de varios puntazos?

Vos elegís.

fotografía del libro "Mujeres presas"
de Adriana Lestido
Editorial Fotógrafos Argentinos

Otro juego: ahora con Silvina Ocampo

2011-06-03T09:35:00.002-03:00

Continuación libre de un fragmento de "La Promesa"

Silvina Ocampo - Editorial Lumen - Buenos Aires 2011

Mi reloj sumergible no andaba. ¿Qué hora sería? ¿Las cuatro, las cinco de la tarde? Yo adivinaba siempre la hora en tierra firme, aquí me despistaba todo. A unos pocos metros vi en la superficie del agua azul la línea oscura y larga que parecía el cuerpo de… Williams. Todavía aturdido, comencé a nadar hacia esa silueta que divisaba cerca y lejos a la vez, con la íntima esperanza de encontrarlo, de hallar algo o alguien donde aferrarme en esa inmensidad líquida, y mis brazadas empezaron a sucederse; nadaba y nadaba pero aquel cuerpo en apariencia tan próximo se alejaba a medida que el tiempo transcurría y los metros se estiraban ¿estaba tan cerca? ¿verdaderamente quería alcanzarlo? Al cabo de un rato me detuve flotando en el lugar y noté que más adelante el cuerpo también se había frenado; es una burla, dije, y retomando los movimientos con bronca para acelerar el ritmo vino a mi memoria la voz de Esther, una antigua profesora de natación, reprochando mi falta de energía en el pataleo; pero no eran momentos oportunos para pensar tales cosas y mucho menos siendo un náufrago, porque en eso me había convertido luego que Williams pretendiera cruzar el arrecife sin siquiera tener un mapa de navegación, o contar con los instrumentos adecuados para detectar atolones y barreras de coral: habíamos encallado y la grieta abierta por el impacto en nuestro velero acabó hundiéndolo sin remedio; fue Williams, ese hijo de puta que dijo ser mi amigo, quien me arrastró a estas circunstancias, a este nadar en medio de la nada, a esta sed devoradora; y también al coqueteo con esta muerte que percibo delante mío, más allá o más acá según los minutos; que flota y se hunde ¿o es que acaso se trata del mismísimo Williams? ¿lo habré pasado a mejor vida con la pistola de lanzar bengalas? ¿se habrá ahogado sin que lo haya visto, o será una simple madera a la deriva?; ¡cuánta razón tenía Esther!, pero eso ya no importa, ahora tengo que nadar, abrazar esa sombra, esa figura inerte antes que otra sombra más oscura me alcance; y estoy seguro que recién entonces sentiré que llegué a alguna parte, que al fin arribé a una hora que ningún reloj me dará jamás en tierra firme porque no hay dónde llegar; que Williams, aquel hijo de puta que fue mi amigo, desapareció para siempre, sé que ha muerto porque lo maté; lo mató el mismo que por aquellos instantes, en la superficie de aquellas aguas azules donde su sumergible no andaba, no supo qué hacer, cómo hacer, para no morir a su lado.

Atardecer

2011-05-13T19:48:00.002-03:00

Arrojé un pequeño palo de madera al agua del río y apenas el silencio devolvió un rumor de ondas amplificado por el viento. Mientras eso sucedía, el atardecer devoraba los bordes del horizonte como si fuese un papel en blanco pintado con fuego y yo, sentado sobre la arena, no podía dejar de mirar aquellas olas diminutas cabalgando las piedras sin recordar otras caras, otros tiempos. Tan sólo mordía mis labios sin gritar, sin encenderme…

Ejercicio con Juan José Saer

2011-05-07T18:56:00.009-03:00

Fragmento de “La mayor” de Juan José Saer

Editorial Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1982

Otros, ellos, antes, podían. Mojaban, despacio, en la cocina, en el atardecer, en el invierno, la galletita, sopando, y subían, después, la mano, de un solo movimiento, a la boca, mordían y dejaban, durante un momento, la pasta azucarada sobre la punta de la lengua, para que subiese, desde ella, de su disolución, como un relente, el recuerdo, masticaban despacio y estaban de golpe ahora, fuera de sí, en otro lugar, conservando mientras hubiese, en primer lugar, la lengua, la galletita, el té que humea, los años: mojaban, en la cocina, en invierno, la galletita en la taza de té, y sabían inmediatamente, al probar, que estaban llenos, dentro de algo y trayendo, dentro, algo, que habían, en otros años, porque había años, dejado, fuera, en el mundo, algo, que se podía, de una u otra manera, por decir así, recuperar, y que había, por lo tanto, en alguna parte, lo que llamaban o lo que creían que debía ser, ¿no es cierto?, un mundo. Y yo ahora…

Continuación libre (y ese es el ejercicio)

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Y yo ahora, viniendo desde lejos, casi, desde ese otro mundo, me encuentro atrapando esos instantes, parado frente a una puerta, dudando, especulando, si el timbre funcionará, si alguien, conocido o desconocido, escuchará, abrirá, reconocerá estos ojos, esta módica sonrisa, si pensará en aquella tarde en la estación, en la despedida: si le quedaron resabios, rencores, si quedó algo, verdadero, o que le haya servido de evidencia, de prueba, de tributo, para confirmar la única certeza, indestructible, que puede resistir el paso de los años; pero no lo sé, y así estoy ahora, inmóvil, preguntándome, por si acaso, una, dos, tres veces más, si este timbre funcionará, quién abrirá la puerta, correrá este velo de cedro despintado, si los que fueron, los que son, los que recuerdo, si no seré yo mismo, intentando recuperar algún tiempo perdido, proyectando, mis titubeos, en otras personas; si fuimos, somos, seremos algo; si fuimos, somos, seremos nada.

Ernesto Sábato (1911 - 2011)

2011-04-30T10:35:00.000-03:00

Sueños II - Madrugadas

2011-04-28T23:05:00.014-03:00

Aquella noche ella y yo formábamos un tablero de ajedrez con las piezas a punto de estallar. Sobre la última hilera de cuadros, imitando el horizonte, se divisaba la silueta de un volcán mezclada entre las nubes. Temible, imponente, lo suponíamos dormido aunque también sospechábamos que podía lanzarnos la erupción más violenta, la más imprevista.

Y fue así, envueltos en esa hirviente anarquía que devora las culpas, como despertamos en medio de la madrugada. Y fue ahí, en la penumbra de la habitación, donde el televisor encendido mostraba una escena de guerra tan cruel que esa ferocidad fue la que nos empujó hacia desconocidas profundidades.

En la cama, por esos momentos y sin darnos cuenta, las sábanas todavía estaban húmedas y retorcidas. Hasta parecían tibias…

Sueños I - Tormenta

2011-04-23T11:34:00.004-03:00

El remolino dispersa las hojas como señal de otra pesadilla. Estoy desnudo bajo una frondosa arboleda y nubes que cuelgan del cielo gris. Truenos y relámpagos persiguen mis pisadas sobre un barro pegajoso pugnando por alcanzarme. Las tormentas me asustan. Comienzo a correr. Corro y grito vomitando el más puro terror que brota de mis adentros. Intento escapar, alejarme de ella, pero el miedo acecha sin pausa y la lluvia va borrando las huellas a mis espaldas. Llego al centro del bosque y comprendo que no hay, que no habrá, reparo. Ni consuelo. Entonces siento que el viento me acaricia, que continuaré corriendo a ninguna parte…

DOSIS DE CIUDAD

2011-04-21T19:44:00.006-03:00

La ciudad tiene ritos

abre sus madrugadas en dosis

de mala espina

inyecta sus venas

se ahoga

se duerme,

es una oscura lluvia de luces

una sangre que se quiebra en agujas

mientras el río devora sudestadas

apaga sus brillos en remansos

se contamina

se muere

ir a Traigan a Lucy - La ciudad prepara su dosis - Fernando Marquínez

HUELLAS

2011-04-09T13:06:00.001-03:00

Esta vez

no hubo recuerdos

ni caracoles rotos

ni piedras bañadas

por mares indecibles;

no hubo

una foto importante

o una historia secreta;

esta vez

mudé la máscara

despejé los misterios;

me reconocí dueño

de la última huella

Tres

2011-03-24T09:59:00.009-03:00

Ella es hermética, está encerrada. No habla, no responde cuando le preguntan dónde queda el centro de su cuerpo.

Sabores de la sombra
resplandores de la nada

el cuerpo de una mujer

la noche será otra vez
demasiado silenciosa

Llueve desde la madrugada. Llueve sin parar y esa lluvia es, de tan intensa, la pálida imagen de un suplicio displicente.

LIBIA

2011-03-22T22:10:00.006-03:00

"El mundo es malo, cosa que a veces se le facilita"

FRANZ KAKFA

de "El maestro de pueblo"

Foto: AFP Photo / Patrick Baz

Dibujos

2011-03-13T11:43:00.003-03:00

Pienso en los parecidos. En las diferencias. Si son miradas, oscilaciones, réplicas de un hechizo que nos acerca, nos aleja, nos desborda. Pienso en las diferencias suponiendo que vemos lo mismo. Que eso mismo es todo. Que ahora y siempre todo será diferente y parecido, hasta los paisajes de un único cielo. Que los espejos no cambiarán nada. Que los atardeceres continuarán siendo tan bellos como una postal sin fecha y que nuestros cuerpos enroscados dibujarán sobre el agua la silueta del abrazo perfecto.

¿Dibujarán también amaneceres? ¿Noches de luna llena? ¿Niebla de los mares?
¿Qué más serán capaces de dibujar?

Instinto

2011-03-07T19:17:00.004-03:00

Me crucé con el instinto. Me atravesó como si fuese un manojo de trozos articulados o una furiosa jauría devorando secretos de sospechosa pureza. Miré para todos lados y no había nadie más que nosotros. Percibí un oscuro laberinto adornado con siluetas difusas que estiraban sus manos y donde mis ojos cerrados ni siquiera podían parpadear. Me tocaban, me besaban, me acariciaban sin pausa y entonces pude reconocer en cada brazo, en cada piel, una corriente imparable que transformaba mis deseos en otros, y en otros, y en otros más ávidos todavía. Por momentos yo no era más que viento huracanado, una tormenta de arena sacudiendo el desierto en busca de unas piernas lejanas. Oliendo, succionando, lamiendo; acabé convirtiéndome en un penoso burdel de sinónimos donde repasar mi lengua; en una auténtica orgía de palabras tan sólo para nombrar tu sexo, distinguir una vigilia, un resplandor, un orgasmo.

VOCES

2011-02-26T15:10:00.004-03:00

Las voces, como las finas lluvias del otoño,
renacen de símbolos sepultados por ecos
de la más vieja memoria.
Así de misterioso, de inesperado y fértil,
fue su resurgir de palabras.
Otra vez ese mirar, ese decirme todo,
sin hablar.

EL VIENTO Y EL PINAR

2011-02-12T09:54:00.004-03:00

Era el viento silbando su verbena
en el centro de un gran pinar;

vi a los cedros doblarse en pena
y a los cipreses su orgullo quebrar;

creí distinguir furia en la escena
en las hojas muertas volar
y por senderos de arena imaginé
al diablo caminar;

no importaron mis años en decena,
entregado a un raro vislumbrar
detuve al tiempo en la hondonada
y me estremecí cerrando los ojos;

fue todo y fue nada
pero aún recuerdo el estrépito del lugar
y al miedo como un simple despojo,

como la pureza de aquel estar

de "Ese agua cruda" - Colección Camalote - 2003

ESTÁ

2011-01-14T17:52:00.014-03:00

Está

el color exacto
el olor tibio

está la mirada vacía
la ventana rota

una aguja húmeda
una lluvia sin sol

está la memoria
la voz que asfixia

la luz oscura
la hembra inmóvil

está

Seremos Breves - María Elena Walsh (1930 - 2011)

2011-01-11T18:58:00.006-03:00

A la cero hora del 1° de enero de 1982 se retrasará la TV de la Patria en otros veinte años, para mejor ajustarla - si cabe - a las pautas culturales oficiales.

Se permitirán reuniones multitudinarias (siempre que vayan a Luján a pie), pero se prohibirán las reuniones de dos personas solas, porque pueden hacer cosas.

En cuanto a la ley del libro, se actualizará un debate que quedó trunco. Consultado en su oportunidad por la SADE el excelentísimo señor ex presidente de la Nación, don Jorge Rafael Videla (con perdón), acerca de unos libros vetados, respondió: "Digan qué libros no deben prohibirse" (sic). Como fue arduo llegar a un acuerdo, las potestades que reinaren el año que viene a la misma hora decretarán que: "Quedan prohibidos todos los libros, menos los de Julián Marías, los de Julián Marías y los de Julián Marías".

Las famosas 242 canciones se extenderán, en principio, a 484. Con ellas se realizará un gran Festival de la Canción, al oscuro, a puertas cerradas y en silencio. Elegida la finalista, en uno de los próximos operativos de "Marchemos hacia...", será arrojada, junto con sus autores y todos envueltos en el poncho de Mercedes Sosa, como un matambre por encima de la frontera con Chile.

El venerable Ente de Calificación Cinematográfica también se modernizará. Será sustituido por la COMRED (Comisión Reductora de Cerebros) que instalará a la entrada de las salas un dispositivo electrónico destinado a magnetizar el cerebro del asistente. Éste disfrutará de la película - no importando ya su grado de pecaminosidad - y saldrá feliz, creyendo haber visto una biografía de Don Bosco dirigida por García Ferré. Tal sistema tiene la ventaja de efectuar sin cargo una indolora reducción en el seso del ciudadano que, una vez en la calle, sentirá incrementada su sana adaptación al surrealismo imperante.

Reinará absoluta libertad de expresión para alabar a las Fuerzas, el Catecismo, el Deporte y las vedettes de teatros de revistas.

Será suprimido en todo el territorio de la Nación el uso de palabras que empiecen con el prefijo des: destape, desnudo, despelote, desastre, desocupación, despidos y otras más. Un riguroso control de aduanas impedirá que se infiltren diccionarios extranjeros que contengan estas palabrotas.

La inscripción de alumnos en escuelas de uniformados para la defensa ya no será persuasiva mediante graciosos avisos de TV, sino compulsiva y obligatoria para todos, sin distinción de sexo, edad ni Testigos de Jehová.

Así quedarán pocos civiles y por lo tanto se consolidarán la paz, el orden y la unidad.

Se intensificará la tecnificación de la COMRED en un congreso a realizarse con los más conspicuos representantes de la Federación de Jíbaros, que darán los últimos toques de reducción y obviedad a los escasos disidentes que se obstinaren.

En fin, seremos breves.

Texto publicado en la Revista Vigencia - Diciembre de 1981

Apostillas Urbanas 10 - Sabores

2011-01-08T10:48:00.005-03:00

Día de Reyes. Mc Donald´s está repleto. En la puerta, disfrazados para la ocasión, Melchor, Gaspar y Baltasar reparten chucherías a los niños que se acercan como propaganda para una juguetería de la zona.

Paso caminando por la vereda, miro por curiosidad a través de los enormes ventanales y veo que todas las mesas están ocupadas, hay cola dentro del local y también gente afuera esperando para ingresar.

Chicos que corren, que juegan; padres que corren, que juegan; nada desconocido en ese universo particular. La multitud es parecida, salvo pequeños contrastes, pero algo desvía mi atención entre lo borroso de intentar distinguir, figura por figura, algún detalle singular.

Supongo que son abuela y nieta. Supongo que se disfrutan mutuamente compartiendo un encuentro, una salida, un paseo. La niña come una hamburguesa, la mujer solamente la observa.

Disminuyo mis pasos. Involuntariamente, o no tanto, por unos instantes, quedo casi parado frente a ellas del otro lado de la vidriera como si estuviera contemplando un asombro inesperado. Mientras come, la niña juega con un muñeco articulado; la mujer es calva, tiene atado un pañuelo de seda multicolor sobre la cabeza. Luce débil pero firme. Comienzo a retomar con lentitud el ritmo de mi caminata. Me saludan con sus manos, me sonríen.

No nos conocemos.

Lo último que alcanzo a ver de ellas es que la niña saborea con ganas su hamburguesa. La mujer, que no come, paladea algo distinto y creo percibir que imagina otras cosas. Pienso en un atardecer diferente, en un nuevo regalo de reyes.

Saborea, tal vez, un imprevisto tiempo de descuento.

Amanecer

2010-12-08T21:13:00.006-03:00

La imagen entregaba una sensación complicada. Tanta belleza para que un simple proceso natural diera por tierra con esa majestuosa visión suponía un absurdo irreparable.

Las cosas son así suelen decir algunos en ciertas circunstancias, y probablemente sea cierto, pero tanta injusticia suele también provocar mucho enojo antes que resignación.

Uno por uno, en calma, los minutos volvían irreversible el pronóstico que todos conocíamos de antemano. Nadie iba a sorprenderse luego aunque mirar y mirar nos dejaba cada vez más incrédulos sobre la concreción de ese fatal presagio que iba a producirse irremediablemente.

La noche había sido, y aún era, perfecta. El cielo, tan claro y transparente como la penumbra le permitía, era un cristal de sombra. El río por su parte acompañaba de costado y, a falta de viento, la correntada fluía tan silenciosa que su superficie parecía un gigantesco espejo de agua apenas manchado por la luz de la luna proyectándose sin filtros desde lo alto.

Hasta que, como todos ya sabíamos, lo que tenía que ocurrir empezó a suceder. Lentamente primero y más rápido después - incontenible - el cielo comenzó a rajarse sobre el fondo de las islas que asomaban frente a la barranca. Las grietas claras y anaranjadas iban aumentando de tamaño y la oscuridad se iba haciendo pedazos ante nuestros ojos. Haciendo una fuerza sublime, el sol empujaba su entrada con una demostración de poderío inusitado.

Nosotros, pálidos mortales, sólo atinamos a tomarnos de las manos y mirar hacia el frente: aquella comunión de estrellas que durante horas había cegado nuestras retinas con el brillo de su salpicado estelar comenzaba a caer derrotada por el más bello amanecer que se hubiese podido pintar.

Y entonces amanecimos. Junto al sol, sin estridencias, sin lograr ni desear que ese tiempo pudiera medirse con las agujas de los relojes o los previsibles calendarios.

Amanecimos sujetados solamente por las amarras de una serena y extraña felicidad.

Apuntes sobre la Graduación de Nicolás
Fotografía de María Guillermina Véscovo

Hipótesis (Más de Valverde y Lupus)

2010-12-05T16:51:00.005-03:00

Supongamos que mientras la arena arde, la infinita rabia de un dios tedioso fabrica medusas entre tus dedos, que una moneda de cinco centavos se ha convertido en el punto G de la generación X, que todo es lo mismo, que lo mismo es todo, porque todo lo que podamos experimentar acaba siendo dorado, cálido, redondo y liviano a la vez. Quiero decir: estamos levitando inertes a dos o tres centímetros del suelo.

Hasta que en cualquier instante sucede. Un raro veneno blanco, una disposición ligeramente oblicua del mar o un balcón vacío y abierto a la noche como la misteriosa boca de un espanto, desata una secuencia de palabras fatales, sordas o interferidas por el ruido, palabras de esas que alteran los imanes, las radiaciones, los significados, y allí descubrimos - esto apenas lo intuimos - que por fin nos hemos perdido.

Pero supongamos también la inmensidad de esos mismos momentos, esa misma levedad sobre los rastros de aquella arena ardiente y que el vértigo de una ola similar - no me animaría a decir idéntica - a la que inició este viaje nos vulnere, nos abandone, nos arroje a sólo siete precisos segundos de la gracia para luego cesar su recorrido.

Supongamos entonces, que alguien nos ha robado la felicidad.

Solamente supongamos.

Es una hipótesis.

Texto de Patricio Valverde con arreglos y colaboraciones sumadas por Lupus.

Un nuevo ejercicio de una parte del Tándem.

FICUS

2010-11-27T08:15:00.016-03:00

Fue un diálogo sencillo
un reclamo seco
cortante
sin desplegar finas ironías
o vulgares juegos de palabras;

el ficus está demasiado cerca
de la pared,
la ropa tendida y el césped de mi jardín
sufren las consecuencias,
además, a menos de dos metros
la reglamentación lo prohíbe,
no importa si lo plantaron ayer
o hace treinta años

nada de eso interesa;

cada uno sabe qué hay que hacer
dijo,
veré qué puedo hacer
dije,
entonces pensé que la suerte
había sido echada en un solo juego
que las reglas debían existir
que los árboles eran inocentes
y cerré la puerta;

el tiempo continuó corriendo
la carrera que mejor corre
y entre podas eventuales
su sombra nos cobijó
algunas estaciones más,
después crecieron otras plantas
otras flores
otras quejas;

el árbol me sigue perjudicando
dijo nuevamente
las normas deben respetarse
agregó con formalidad
y hasta me consideró un buen vecino
disculpándose por su insistencia;

llegado el caso, si no hay solución,
habrá que sacarlo de una vez por todas
repitió;

agotadas las instancias, le tomé fotografías
lo miré de frente, de costado
me senté un último rato bajo su copa
procurando estirar su presencia
y esa noche me costó dormir aunque luego

preferí no despedirme.

Ahora todos podemos abrazar el sol
la luna, las estrellas y las tormentas
lucirán sin reparos
sin inconvenientes;

ahora también lucimos todos
un poquito más
a la intemperie

DIOS - Contrapoemas con Patricio Valverde

2010-11-22T19:06:00.016-03:00

(el Dios de Patricio)

Un niño
engendró
el infinito
y olvidó
el universo

jugando
con el pétalo
de una rosa
hasta enceguecer

su inválido asombro
amó el rojo
y el perfume

a los hombres nos dejó
la disparatada diversidad
la profusión de luces y sombras
y la confusión de mirar

a los hombres nos dejó
sus deslumbrantes pesadillas

(el Dios de Lupus)

¿acaso Dios engendra?
¿infinita el universo?

¿el misterio y la certeza?

¿cuáles son sus sombras?
¿y sus asombros?

¿será Dios una cara?

¿la justa medida?
¿las pesadillas?

¿cómo será ser Dios?

Un ejercicio que escribimos con Patricio Valverde para el ciclo La Chamuyera

Apostillas Urbanas 9 - La Espera

2010-11-20T23:13:00.011-03:00

Es medianoche y desde la cúpula del Palacio Fuentes se escuchan, puntuales, doce campanadas. Para algunos, la noche recién comienza. Para otros, es una enorme cruz de maldita confusión, una silueta amenazante, una ráfaga de claroscuros pintada con distintos matices.

Sentada sobre el umbral de una casa antigua, una mujer vestida con el uniforme de un supermercado mira la hora de reojo repasando los minutos con aburrimiento; cansada, probablemente piensa su mañana, su pasado mañana y luego se mira - se ve – igual que ayer, que anteayer. Poco cambiará, piensa. La imagen de su rostro revela que conoce, que comprende, que nada será demasiado diferente para ella.

Resignada, sabe muy bien lo que vendrá, o lo que le tocará en suerte, pero aún así continúa abstraída volando más allá, atravesando la oscuridad con sus ojos clavados en el cuerpo de otra madrugada sin sorpresas y que ahora la encuentra esperando el colectivo mientras cuenta con avidez las únicas monedas que le quedan, las mismas que le permitirán viajar hacia su cotidiano ninguna parte.

SATÁN

2010-10-30T19:27:00.004-03:00

Satán descansa sus manos
en fuegos eternos

sus llamas han oscurecido
las sombras de las luces

lo he visto
lo he aprendido

he sido un tributo inmóvil
merodeando los alambiques

un sacrificio posible

para su mirada de hipnosis

MYSTICA TOCA DE NUEVO

2010-10-20T19:55:00.004-03:00

Mystica sale al ruedo nuevamente en La Macarena (Sarmiento entre San Luis y San Juan), esta vez como teloneros de Talismán, y para presentar sus covers clàsicos de Iron Maiden, Metallica y Black Sabbath junto con los últimos tracks incorporados a su lista de canciones.

Nico Lobos, Lucas Guidetti, José Storani e Iván Mustapich van a estar ahí para más heavy metal.

LITURGIA DEL HÁLITO - Videopoema

2010-10-12T21:56:00.005-03:00

HILERA (2)

2010-09-28T21:23:00.002-03:00

Las personas parecen ordenadas

dispuestas a esperar
domesticadas por diversión
por necesidad;
unas pocas resisten tanto orden
se rebelan
muchas, muchísimas, aceptan sin chistar
ese estado de las cosas;
nadie sabe cuántas formas existirán
para postergar las urgencias
si la espera conducirá a paraísos prometidos
o vendidos en cuotas
o simulados por Internet;
ayer al mediodía
dos hileras iguales pero diferentes
le sacaban punta al tiempo
en veredas paralelas y opuestas;
las caras no eran las mismas
la diversión
la necesidad, tampoco;
la vereda norte aguardaba impaciente
las entradas para un teatro infantil
la vereda sur, más numerosa,
apretaba sus males contra la pared
y avanzaba con lentitud;
ansiaba su turno para tramitar con éxito
la asignación universal por hijo

CUANDO

2010-09-22T09:34:00.009-03:00

Nadie sabe si es

un espiral de profundidad

el último sol de septiembre

o acaso

una exquisita luna de suicidio;

si tal vez allí

acabará este tiempo muerto

de esperar

Apostillas Urbanas 8 - Pertenencia

2010-08-24T22:26:00.004-03:00

Estoy en una ciudad que no me reconoce. Cuando abro las ventanas despejando las cortinas de la habitación del hotel, la luz del sol ingresa como un torrente y devora mis partículas confundiéndose con las del aire que respiro. Pero no formo parte de esa inesperada comunión, no pertenezco a ese pedazo de atmósfera; siento que será imposible insertarme dentro de ese ambiente poblado de sorpresa y misterio. Soy, apenas, un absoluto desconocido donde probablemente sólo el tiempo logre asignarme una más que dudosa pertenencia. Hoy, mañana - acaso siempre - seré un simple visitante de este lugar; un perfecto extraño despojado de toda procedencia.

Apostillas Urbanas 7 - Amelie

2010-07-20T17:04:00.012-03:00

Hay sitios que permiten transportar el cuerpo a tiempos lejanos, a otros climas, a ciudades sobre las que hemos leído infinidad de veces y que, gracias a esas mismas lecturas, hemos conocido y visitado soñando con recorrerlas aún sin movernos de nuestros propios ambientes.

Amelie es uno de esos lugares, y fue en Amelie que, mientras saboreaba un café con medialunas, pude comprobar que algunas atmósferas, como la que me envolvía allí, podían llegar a ser diferentes a todo lo que había imaginado hasta entonces.

De a poco, mi capacidad de asombro fue transformándose en un estupor indescriptible y me dejé arrastrar en una navegación por galaxias inexploradas que no merece ninguna explicación. Me pregunto si esos comportamientos la tendrán pero, si no fuese así, estoy seguro que tampoco importaría encontrarla.

Mirando con la tenue luz que despedían velas y artefactos pendientes del techo observé que me rodeaba poca gente, que sólo se encontraban a mi alrededor un par de conocidos personajes con quienes podría polemizarse de cine, literatura, charlar sobre mujeres o, simplemente, discutir de política entre muchas cosas más: Julio Cortázar, de entrecasa, recién levantado, que leía el diario con absoluta calma relojeando de costado la fría mañana que asomaba por la ventana y, un par de metros a su derecha, apoyado contra una pared blanca, un concentrado Truffaut que tomaba apuntes con un lápiz negro en un pequeño y desvencijado cuaderno de espirales.

Yo apenas podía creer lo que veían mis ojos. ¿Realidad o ficción? Ellos y yo compartiendo época y espacio. Me pregunté si en verdad esta escena sucedía en Rosario o si acaso era mi espíritu quien volaba sin saberlo sobre París y deseé con fervor que ese momento durase eternamente, que me permitiesen fotografiarlo, dibujarlo o conversarlo pero mis reflejos estaban inmovilizados por la fascinación y me convencí que sería más interesante contarlo que grabarlo en una imagen.

Desgraciadamente, igual que los momentos de infinito placer, ése no se extendió demasiado y al pestañear luego de un largo rato, acaso para retornar a mi estado habitual, levanté el brazo pidiendo la cuenta. Cuando me entregaron el ticket consulté a la mujer que me había atendido, con la mayor discreción posible, acerca del motivo de tanta humareda dentro del bar y ella, sin siquiera inmutarse, me contestó con delicadeza: “…Usted comprenderá, caballero, que a ciertos clientes no les podemos obligar a cumplir la ordenanza que prohíbe fumar…”

REPULSA

2010-06-27T21:52:00.003-03:00

Imágenes que ciegan
formas de lo invisible,

ese algo que se espera,
el vacío que agoniza,

lo sublime desnudo en la náusea,
en la marea,

en el infinito desierto
de la repulsa...

SUSTANCIAS (One more time)

2010-06-22T21:54:00.006-03:00

del álbum Fotos Inyectables
de
Fernando Marquínez

JOSE SARAMAGO (1922 - 2010)

2010-06-19T16:44:00.011-03:00

El hombre más sabio que he conocido en toda mi vida no sabía leer ni escribir. A las cuatro de la madrugada, cuando la promesa de un nuevo día aún venía por tierras de Francia, se levantaba del catre y salía al campo, llevando hasta el pasto la media docena de cerdas de cuya fertilidad se alimentaban él y la mujer. Vivían de esta escasez mis abuelos maternos, de la pequeña cría de cerdos que después del desmame eran vendidos a los vecinos de la aldea. Azinhaga era su nombre, en la provincia del Ribatejo. Se llamaban Jerónimo Melrinho y Josefa Caixinha esos abuelos, y eran analfabetos uno y otro. En el invierno, cuando el frío de la noche apretaba hasta el punto de que el agua de los cántaros se helaba dentro de la casa, recogían de las pocilgas a los lechones más débiles y se los llevaban a su cama. Debajo de las mantas ásperas, el calor de los humanos libraba a los animalillos de una muerte cierta. Aunque fuera gente de buen carácter, no era por primores de alma compasiva por lo que los dos viejos procedían así: lo que les preocupaba, sin sentimentalismos ni retóricas, era proteger su pan de cada día, con la naturalidad de quien, para mantener la vida, no aprendió a pensar mucho más de lo que es indispensable. Ayudé muchas veces a este mi abuelo Jerónimo en sus andanzas de pastor, cavé muchas veces la tierra del huerto anejo a la casa y corté leña para la lumbre, muchas veces, dando vueltas y vueltas a la gran rueda de hierro que accionaba la bomba, hice subir agua del pozo comunitario y la transporté al hombro, muchas veces, a escondidas de los guardas de las cosechas, fui con mi abuela, también de madrugada, pertrechados de rastrillo, paño y cuerda, a recoger en los rastrojos la paja suelta que después habría de servir para lecho del ganado. Y algunas veces, en noches calientes de verano, después de la cena, mi abuelo me decía: «José, hoy vamos a dormir los dos debajo de la higuera». Había otras dos higueras, pero aquella, ciertamente por ser la mayor, por ser la más antigua, por ser la de siempre, era, para todas las personas de la casa, la higuera. Más o menos por antonomasia, palabra erudita que sólo muchos años después acabaría conociendo y sabiendo lo que significaba.

FRAGMENTO DEL DISCURSO DE ACEPTACIÓN DEL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 1998

HILERA

2010-06-14T10:35:00.004-03:00

Fuera de tiempo

fuera de espacio

la caminata más larga

sangra en los rincones del paisaje;

es una hilera sin forma

sin color

pero que agita con sus gritos

dioses de pesadilla;

no tiene rastros

no tiene cuerpos

es apenas una escala desteñida

unos pies, unos ojos devorando una muerte

vacía de sorpresas;

y es que vista desde lejos

la hilera sólo es suerte echada

el azar del destino más rancio

y esta lluvia que cae

rumbo al matadero

RECITAL EN EL BAR "LA CAPITAL"

2010-06-04T19:47:00.017-03:00

MAÑANA A PARTIR DE LAS 22 HS. HABRÁ COVERS DE HEAVY

METAL CON NICO LOBOS JR Y SU BANDA "MYSTICA" EN EL

BAR "LA CAPITAL"-SARMIENTO 750

ESTÁN TODOS INVITADOS

DESEOS

2010-05-07T19:48:00.004-03:00

No soy yo

cuando hago cosas
que no sé
por qué suceden
cuando mis manos dejan de ser
mis manos
o estos dedos se estiran
tanteando lo inasible
retorciendo la blanca carne
de un fantasma
de otros tiempos
y algunos dirán que una noche
permanece
que una espera es este frío
que no acaba
pero nadie sabe como yo
que hago cosas
sin saber
por qué suceden
por qué retumban insomnes
mientras mis ojos
se cierran despacio
relamen con destellos
visiones que reaparecen
sombras definidas
en gozos trasnochados
en deseos huérfanos que tampoco
pretendo revelar

MARTES 6 DE ABRIL - LECTURA EN "LA SUBSEDE"

2010-04-04T19:33:00.005-03:00

El próximo martes 6 de abril se realizará una nueva ronda de lectura del ciclo La Poesía en los Bares que en este 2010 cumple 10 años ininterrumpidos entregando poesía en vivo. Con la presentación y comentarios de Silvio González, en esta oportunidad leerán los poetas Gabriel Baudo, Andrea Ocampo y Roberto Lobos.

Como es habitual la cita es en el bar La Subsede, San Lorenzo y Entre Ríos, a las 20.30 hs.

Vacaciones

2010-02-13T08:47:00.004-03:00

Estoy en la playa. Intento abstraerme de diferentes cosas que me rodean para entender y explicar dentro de mí esa difusa y complaciente idea acerca del verdadero significado de la palabra vacaciones. El día amaneció espléndido. La temperatura, de a poco, se va elevando haciendo sentir un calor por ahora soportable y cuyo rigor está matizado por una leve brisa que llega desde el mar. La gente, en cantidades inverosímiles para mi gusto, va arribando con su equipaje o con lo puesto y, como suele suceder con las costumbres, el deseo y la resignación por el hacinamiento se confunden sobre una frontera gris de interminable longitud.

Decido comenzar a caminar sobre la orilla y evitar el ojo de la muchedumbre mojándome los pies para amortiguar el impacto de la diferencia entre el nivel calórico de mi cuerpo y el agua. Nunca me ha resultado una situación agradable ingresar al mar y voy comprobando que, con los años, esta sencilla circunstancia se va agudizando. A veces me pregunto cuál es el sentido de darse un baño casi helado cuando en la ciudad, aún en verano, prefiero una ducha caliente aunque también, debo admitirlo, una vez templada la osamenta disfruto de las olas como cualquier mortal. Debe ser parte de algún enigma o fantasía que permanece encerrado en ese oasis de tiempo liberado que abrimos ocasionalmente y al que visitamos para el descanso y momentáneo olvido de las preocupaciones y lastres que nos han atormentado durante casi todo el resto del año.

A medida que me desplazo hacia el norte del balneario, la aglomeración va disminuyendo en la misma proporción que la infraestructura preparada para recibir a los veraneantes. Una vez que me encuentro a playa abierta, sólo acompañado por algunos tímidos médanos que asoman a unos cien metros a mi izquierda y el constante sonido de la brisa que ha mutado en viento, comprendo que el pequeño estado de felicidad que se va apoderando de mí tiene que ver con la sensación de encontrarme en soledad. Apenas el sol, impiadoso, es el único testigo de mis pasos y tampoco él, desde allá arriba y a pleno sobre mi cabeza, puede entender el regocijo de avanzar y avanzar sin saber hasta dónde, simplemente hasta que tenga ganas o hasta que mis piernas flaqueen o manifiesten innegables muestras de cansancio.

Ya no hay gente. No hay autos. No hay sonidos que no sean naturales. Dentro de las huellas de arena humedecida que han dejado los gruesos neumáticos de una camioneta, tres gaviotas suben y bajan dejándose llevar por el viento con unos movimientos tan gráciles que me provocan envidia. Imagino, por lo pronto, cómo sería contemplar desde las alturas este módico paseo. Me detengo, intento pasar desapercibido con la idea de aproximarme lentamente pero no lo logro. Inmóvil, las aves igual detectan mi presencia y se elevan rápidamente aún cuando la distancia que nos separa sea considerable. No se muestran amistosas ni, mucho menos, dispuestas a dejarse mirar de cerca por un perfecto extraño como es mi caso.

Más adelante, siguiendo el rumbo, me sorprendo al divisar en un páramo despoblado como éste a una persona sentada bajo una sombrilla en una de esas reposeras de caño y tela multicolor que son tan comunes para exponerse al sol. Calculo en una media cuadra el trayecto hasta su ubicación pero lo que sí puedo observar, nítidamente, es que se trata de un hombre y que está leyendo. No hay nadie más alrededor. Estamos solamente él y yo, pienso, mientras continúo acercándome en medio de la desolación que nos sirve de contorno.

Metros antes de pasar a su lado comienzo a inquietarme. No consigo distinguir su cara puesto que el libro justo le tapa el rostro y su cabeza, pese a estar protegida por la modesta sombra que da la sombrilla, está cubierta por un gorro marinero. En realidad mi inquietud proviene de leer el título del volumen que el inesperado turista está leyendo: “Mi lucha”. Cuando me restaban unos pocos pasos para superar su línea me detuve instantáneamente. Confieso que en pocos segundos imaginé que detrás de las tapas del libro se esconderían las facciones de un monstruo desembarcado en estas costas hace décadas y cosas por el estilo pero lo cierto fue que mi movimiento se reveló tan evidente e indisimulado que el hombre bajó el libro y entonces comprobé que no era quien había supuesto releyendo esos textos sino un tipo joven, de barba rojiza y con un cigarrillo en su boca.

Por un instante estuve tentado de preguntar el por qué de su lectura, el motivo de la elección en definitiva, pero preferí el silencio para no iniciar ninguna polémica. Sin embargo, mi cara cambió de improviso modificando el gesto que tenía para convertirse en otro mucho más serio cosa que, supongo, él también debe haber notado. Mis piernas, por esos momentos, casualmente o no, ya no fueron las mismas y comenzaron a hacerme saber que sus músculos requerían iniciar el retorno y así lo hice. Con una discreta media vuelta, dentro de lo que puede llamarse discreción en un entorno de absoluta soledad, emprendí el regreso sin siquiera darme vuelta para verificar que la aparición correspondía efectivamente a un turista y no a una alucinación producto de mi fatiga por la caminata. El episodio, en verdad, había colmado mi capacidad de asombro.

Al levantar la vista mirando hacia el frente advertí que todavía quedaban unos kilómetros hasta reencontrarme con el enjambre de bañistas que había sorteado un par de horas antes y que el calor se hacía sentir mucho más dado que el viento parecía haber cambiado de dirección soplando a mis espaldas. A pesar de todo es una suerte, me dije: volver con viento a favor será más rápido, menos cansador y, si apuro el tranco, quizás llegue justo para la hora del almuerzo.

La marcha fue, con chapuzón incluido y como era previsible, sin sobresaltos, y volviendo a contemplar todos y cada uno de los elementos integradores del paisaje que me acompañaron a la ida, salvo aquel hombre de la reposera y su libro cuya imagen todavía gira en mi cabeza.

Será, intento convencerme, parte del misterio del significado de la palabra vacaciones.

Apostillas Urbanas 6 - Bisturíes

2009-12-12T11:07:00.008-03:00

El ambiente es prolijo. La decoración, austera, se nota cuidada hasta en los detalles más sutiles. Todas las paredes están pintadas de blanco y el tapizado de las sillas de caño cromado es del mismo color. La luz que despiden las dicroicas de la araña plateada que pende del techo también es blanca. El piso es de mármol muy claro veteado con pintitas grises y completa, por su parte, esa escenografía casi inmaculada donde, curiosamente, las únicas referencias oscuras las entregan una elegante escalera cuyos escalones de madera se pierden de vista a medida que van ascendiendo hacia la planta alta y una gruesa puerta, revestida con vidrios negros y esmerilados, que da ingreso al consultorio.

Allí, bajo el arco que delimita la puerta, la luminosidad comienza a perder ese brillo refulgente que contemplo sentado desde uno de los rincones para transformarse, ante mis ojos, en un pasadizo de corto recorrido rumbo a un lugar previsible aunque de tránsito incómodo según lo que puede observarse desde la sala de espera. Durante unos minutos mis pensamientos se centran en túneles y caminos fatales pero luego, instantes después, prefiero dejar de lado comparaciones y presentimientos que no tienen demasiado sentido aunque, debo admitirlo, me producen ciertos escalofríos que repercuten en mi maltrecho estómago.

Es que detrás de esa opaca barrera, fríos y asépticos bisturíes parecen desconocer absolutamente estos manojos de miedos, estas frágiles angustias mientras - imagino - sólo aguardan el momento adecuado para entrar a protagonizar esta escena de contrastes. Sucede que en manos de los médicos de turno, siendo como son, meros objetos quirúrgicos, nunca se han hecho ni se harán cargo de los obvios temores y las lógicas preocupaciones que sus accionares denotan y me convenzo apretando bien los dientes que tampoco será hoy, luego que corten mi piel, la ocasión elegida para humanizar el filo de sus hojas.

LOS RESTOS DE SIEMPRE

2009-11-11T22:31:00.003-03:00

Quedarían espejos de fotos muertas
una rodaja de botella vacía
la mueca más simple
un fantasma de papel
habría pájaros disparando
a la luna
una luz detrás de un trompo
nostalgias de absurda poesía
una ventana
un punto infinito
¿qué más podría quedar en una calle,
en un desierto,
en un flash discontinuo?
quedarían otra vez fotos muertas
como un eterno rompecabezas
el exilio de una calavera sedienta
y sus repetidos presagios
clavando el atardecer:
esta puta noche en ciernes
este magro sabor a cerveza
en una lengua anestesiada...

escrito a partir de las letras de Marquínez - Valverde

TRÁNSITO - Videopoema

2009-11-03T21:27:00.013-03:00

Tránsito ligero
tránsito acabado

pisadas listas para aplastar
caminos de cruces abiertas

entonces
un laberinto de suplicios cerrará
sus paredes invisibles

aparecerán cuerpos muertos
tumbas de silueta desconocida

surgirá un viejo túnel hambriento
devorando los minutos
y el tiempo

sólo quedarán
algunas manos que llamen

oscuridades listas para ocultar
la fatal puñalada del despojo

Apostillas Urbanas 5 - Marketing

2009-10-31T18:41:00.013-03:00

Revolver la basura no es augurio de tiempos mejores aunque, en la vorágine de los desperdicios, un diario siempre será un diario y, pese a todo, las noticias nunca dejan de serlo. Desde la prudente distancia de mis ojos, el suplemento deportivo se veía sucio y roto; en harapos, leyéndolo con avidez, la silueta no advertía mi presencia ni denotaba su género - como si importara - pero la bolsa que colgaba de su brazo y los accesorios que mostraba revelaba algún refinamiento en el gusto o el consumo de épocas lejanas; su imagen, casi una postal, componía esa lustrosa fotografía que los creativos del marketing jamás suponen porque nadie piensa en los coquetos envoltorios de The bag and the belt como propaganda de miseria o en los vaporizadores de Ralph Lauren para mezclar fragancias del sudor y el orín de las personas: al ritmo del glamour, ninguno repara en nimiedades de escaso valor agregado; en simplezas y detalles primarios como ese linyera semidesnudo que, ajeno a estas abstracciones y a la sombra de un jacarandá, hojeaba La Capital sentado sobre las escalinatas del viejo edificio de la Aduana.

GUSANOS

2009-10-17T17:25:00.005-03:00

Basta de profundidades
de pasajeras importancias
que las lombrices inunden
cada recoveco
cada accidente
que no falten invitados
ni amanuenses
que las huellas del festín
subsistan silenciosas
inadvertidas
que para los gusanos serán
estas magnitudes posibles
el apetito mezquino
la verdadera
decisiva
trascendencia

ANTES DE SALTAR

2009-10-12T22:07:00.006-03:00

De adelante para atrás
algunos días desfilan
en fotogramas invertidos,
me pregunto quién habré sido yo
si los que estaban
ya pasaron

si los que transitaban
ya se fueron
¿fui un cadáver insomne
en una tumba sin llave?
¿una ráfaga de viento
en la quietud de una casa vacía?
antes de saltar
el equilibrio es un péndulo que flamea,
me ha quedado tanto por decir
que agotaré los días
señalando el precipicio,
el equipaje será tan liviano
que sólo llevaré entre los dedos
ese olor que todavía olfatea mi nariz
aunque ahora
una ventana abierta dibuje sus fauces
engañándome con destellos
de espejos y cristales
aunque ahora
la memoria pese tanto
como aquellos atardeceres que caían
sobre la vieja arboleda del jardín

CAMBIO CHICO

2009-10-02T20:03:00.004-03:00

El dolor que comprime
el ansia que enferma
los labios desdibujados
las manos inquietas que van
y van
hurgar entre los pelos
pensar
pensar los pliegues como una foto
una imagen que no tengo
que no saqué
contentarse con mirar arriba
un blanco cielo raso
la humedad suspendida en el aire
mis dedos
tus dedos
una rampa clavada por elevación
sin marcas de amor
sin crestas
sin olor a limpio
pero, sabemos
fue fragua y fue rodeo
caverna y misterio
salvación de otras esperas
de otras oscuridades
y eso que nunca hubo luz
ni abrazos
ni máscaras ocultas
sólo la rabilla del mismo conserje
mirando de reojo con desgano
cuando pedíamos toallas
cuando nos daba un pequeño jabón
y no preguntaba mucho más
apenas
si habíamos llevado
cambio chico

ENTENDER

2009-09-24T16:35:00.003-03:00

Entender como se entienden
las erupciones de un volcán

las húmedas mañanas de la resaca
la garganta, la asfixia

entender estas agujas clavadas en los ojos
como trampa sosteniendo el recuerdo

la única porción de tiempo
transparente...

LAS BELLEZAS DEL LOBO

2009-09-18T11:30:00.000-03:00

El libro hablaba de la guerra
de una ceguera voraz, desconocida
de hambruna

una carta al azar, el tres de bastos
señalaba las hojas
algún lobo
algún planeta
algún soldado

demasiados presentimientos
demasiada oscuridad
anunciaban sus palabras

y el miedo gris asomaba
otra carta, un rey de espadas
señalaba otras hojas, decía
habrá más
habrá más

entonces, hasta cerrar los ojos
mis manos también temblaron

Escrito luego de leer “Las bellezas del lobo” de Julia Sarachu

CONTENEDORES

2009-09-17T11:10:00.000-03:00

Mi escuela tenía una campana
con la soga desflecada;
víctima de las cotizaciones nefastas
de los benditos precios internacionales
¿en qué se habrá convertido aquel dúo musical
de badajo despintado?
¿en llave de alguna puerta?
¿en sustancia contaminante?
¿en monedas en circulación?
o tal vez en la subsistencia de algún ciruja
flacos billetes por unos gramos de bronce
hallados en las profundidades
de un moderno
contenedor

APETITO

2009-09-16T10:59:00.002-03:00

Lo recuerdo bien:

el día que murió mi madre

yo vestía una chomba celeste;

luego pasó el tiempo, el duelo

y la chomba nunca más asomó

del cajón del placard;

desde entonces

un cocodrilo engorda su apetito

cosido sobre el piqué

EN EL CAMINO

2009-09-15T15:41:00.004-03:00

El contorno de una hoja
revuelve la hojarasca
la tormenta, una brisa de agua
que devora la niebla;

en el camino, soledad es un sustantivo

irremediable

un sexo que reposa en hoteles
de dudosa mala muerte

FEROCIDADES (5)

2009-09-12T12:06:00.004-03:00

No señor
las lenguas no alcanzaban

los cuerpos tumbados
los muslos abiertos
los sudores tibios

no señor
las lenguas no alcanzaban

nada
era suficiente

Obediencia

2009-09-10T22:46:00.012-03:00

Ella debe obedecerme. Debe obedecerme a cada orden, gesto o insinuación, aún la más inconsciente. La obediencia no debería admitir reacciones ambiguas al estímulo que las provoca. Por eso, ella debe obedecerme. Me lo repito. Lo reitero en silencio y para no forzar todavía más las cosas pero con la obstinación de un peregrino en alcanzar su meta.

Mandar. Obedecer. Como un círculo cerrado imposible de modificar. Como si hacerlo fuese un típico desafío al marcado destino de la investidura o un irónico tajo a la crudeza de la irreverencia.

Hace tiempo que lo pienso. Pensar, después de todo, es una conducta inviolable y además cuando las horas corren y corren sin que las cosas cambien alrededor tampoco deja de ser un mal ejercicio. Al fin de cuentas sólo son vueltas y vueltas dentro de mi cabeza.

Ahora el sol que entra por la ventana alcanzará, como siempre, el florero de cristal que descansa sobre la mesa. Y después hará lo mismo con el piano negro que viste la pared del frente de la habitación. Lo sé de memoria y es una rutina de simple paso del tiempo que sólo se modificará con los cambios de estación. Más tarde. Más temprano. Una infinita sucesión de la nada con la forma de un imaginario reloj.

Ella debe obedecerme. Otra vez. Se lo digo sin hablar. Ella no ignora cuánto necesito de su cumplimiento y a veces supongo que se trata de un juego de su parte para hacerme sufrir. El regodeo parece ser su fuerte en estos casos y yo, algo cansado, suelo entregarme sin resistencia a su poderío.

Me digo que es suficiente por hoy. Que esto no podrá continuar así. Que gritaré.

Levanto la vista y vuelvo a mirar el sol que entra por la ventana. El florero ya está en sombras y los rayos han comenzado a llegar hasta el piano. El fresno que está del otro lado actúa como filtro para la luz y las ramas que se proyectan sobre él parecen un enjambre de dedos acariciando una piel de color oscuro. Se tocan, se rozan en una ceremonia casi secreta y yo veo esa escena de íntima fragua como un privilegiado espectador.

El final será como todos los días para esa representación. La noche que vendrá servirá de respiro a este desfile de imágenes que se renovarán al día siguiente. Y al otro. Y así hasta que yo decida cambiar de ensoñación.

Ella debe obedecerme. La miro. En ocasiones la maldigo. El Dr. Sinisterra insiste en que el medicamento, en algún momento, deberá hacer efecto y que por ningún motivo debo dejar de ingerirlo. Yo le creo aunque cada vez menos y supongo que él debe darse cuenta de mi progresivo escepticismo.

Ella debe obedecerme. Mi pierna izquierda. Está inmóvil desde hace dos años.

Ella debe obedecerme.

Pero no lo hace.

MUNICIONES INVISIBLES

2009-09-09T17:20:00.004-03:00

El haz de luz

las municiones invisibles

el vuelo astillado

las espinas voluptuosas

apacibles borradores

de mínima felicidad

Gracias Ale por la nueva invitación!!

2009-09-07T11:59:00.000-03:00

ONE LOVE

2009-08-22T19:21:00.006-03:00

Una mueca sin sonrisa
diluye sus adentros
a contramano del reloj,

una sombra vacía que aparece
que se vuelve gris y encendida
que dice y grita
One Love
One Love;

como cenizas de arrabal
como voces quebradas
la madrugada sólo es tiempo muerto
un lugar donde alguien repite
One Love
One Love
y calla;

donde la noche
impávida
continúa…

NO SÉ

2009-08-01T20:56:00.002-03:00

GERÓNIMO Y YO

2009-07-11T17:43:00.011-03:00

Gerónimo tomaba mis dedos
uno por uno
estiraba las falanges
y sacaba mentiras
crujían fáciles en los meñiques
costaba un poco en los pulgares
Gerónimo miraba mis manos
una sobre otra
las apilaba con las suyas
y jugábamos el juego:
sus verdades importantes
mis mentiras sin recuerdo

DUETOS PARA JASON (con Fernando Marquínez)

2009-07-04T19:06:00.002-03:00

La luna resbala por las cerraduras
hasta quemar pólvora de un árbol,
algunas noches son blancas
corrosivas como el pánico,
una cicatriz rasgada por la tiza
pronuncia el grito de la sangre,
balas que hablan por sí mismas
tallan bengalas en el cuerpo
y en la matriz de la lengua
liban ciertas amarguras:
un inconsciente despierto,
unas horas son brillo,
un reloj desenfrenado;

algunas noches se vuelven malditas

bajo el insomnio del neón

EXILIOS (7)

2009-07-03T18:43:00.000-03:00

Me sumerjo en una casa
de paredes demolidas
camino entre escombros
baldosas quebradas
olor a vieja humedad;
mis pasos no registran
huellas o señales
- lloro -
las paredes, la casa, son ajenas
a todo
como todo

MÚSICA & POEMAS - 29 de Junio - Nos vemos ahí

2009-06-25T19:41:00.004-03:00

Hubo un cambio

¡casi nada!

vean quién se agregó en 4º lugar

para leer

EMBRIAGUEZ

2009-06-16T22:17:00.003-03:00

El vaso de bebida moja unos labios
de rojo despintado

hay pocas palabras para diluir en letras
el hálito de algunas papilas

es que abajo ya no duerme nadie
cuando subir se hace cuesta arriba

cuando el vaivén del reloj se apaga
y las cosas son sólo bocas esquivas

o alguien desaparece debajo de la mesa
o alguien llora sus últimas lágrimas

entonces la noche gira su marcha
desnuda ese cuerpo y lo besa

se embriaga con esquirlas
de dudosa oscuridad

TORMENTA

2009-05-25T19:01:00.006-03:00

El tono de la tormenta grita
su enorme alarido

no quedan muchos lugares donde
disculparse del miedo

la única suerte segura será
cerrar los ojos

y que todo pase...

POESÍA EN EL TEATRO "EL CÍRCULO"

2009-05-20T22:16:00.004-03:00

Los poetas leen
poesía,
yo levanto mi cabeza
miro la bóveda del techo
los frescos pintados
las imágenes celestiales;
pienso en los sexos
en la ingrávida languidez
de esas mujeres desnudas
y por unos instantes especulo
si dios habrá tropezado con sus ninfas
o con algún sacrificio de amor
mientras los poetas siguen leyendo
poesía,
y los arcos y las flechas
que apuntan desde allá arriba
hoy no aparentan ofrecer

su acostumbrada puntería

DESTIEMPO

2009-05-17T22:51:00.002-03:00

Mis ojos miran el otoño
que domina los ventanales

la inercia del reflejo simula
geografías que se acercan
siluetas que se alejan

ninguna visión parece tan real
como la sensación del destiempo

acaso la única verdad que asoma
detrás de los cristales

FEROCIDADES (3)

2009-05-14T22:40:00.002-03:00

El gesto de una boca
amenaza con sus dientes

ciertos temblores desprecian
los vericuetos del miedo

el silencio tiene otras formas
de seducir a la muerte

CAÍDA (breve y a dúo)

2009-05-01T19:19:00.004-03:00

La nieve cae
los huesos se quiebran

el sonido de la caída perfora
todo el silencio del vacío

queda la astilla blanca
mojando la sangre roja

y la soledad
de los vientos libres

Roberto Lobos & Patricio Valverde

ASFIXIA

2009-04-16T11:58:00.006-03:00

Yo
el extraño que camina
el veneno que desaparece

el que sangra la muerte
el que alumbra pesadillas

yo
bandoneón descuidado
partitura incompleta

el escombro impermeable
la rapsodia diminuta

yo
ese pequeño instante de espera
esa tribulación de madrugada

la última sonrisa
los ojos cerrados

yo
el gesto insomne que se asfixia
con tu soga pegada al cuello

SUEÑOS (2)

2009-04-11T17:41:00.005-03:00

De fauces abiertas
de caras pintadas

cada sueño
semeja el anterior

hojarasca suave
de negro terciopelo

secuencia inmóvil
de latidos muertos

CAMINATAS

2009-04-07T10:56:00.003-03:00

Camino despacio
entre veredas rotas;

con pasos cortos
con ojos transparentes
con la memoria cruzada

algunos libros modernos
hablarían de culturas orientales
de fatídicas dispersiones;

prefiero pensar en vuelos bajos
en pasiones puras

y continuar caminando…

LECTURA EN LA SUB SEDE

2009-04-06T23:40:00.001-03:00

Invita a usted a su ciclo de lectura de poesía,
el martes 7 de abril
a las 21 hs. en la Subsede, San Lorenzo y Entre Ríos.

Es esta oportunidad participarán los poetas Marta Ortiz, Roberto Lobos y Ana María Russo, quienes contarán con la coordinación de Silvio González.
Es necesaria la participación de los poetas, los amigos y todos los interesados en la poesía que acompañen para lograr la continuidad de este ciclo que ya cumple 9 años de vida.

Su presencia será particularmente grata.

DIMINUTIVOS

2009-04-05T23:35:00.000-03:00

Los diminutivos presumen de ternura
para sangrar levemente

una tarde que boquea en gotitas
es apenas presagio
de la pesadilla nocturna
más oscura

poquito a poco

la más oscura…

Un poquito más solos

2009-03-31T21:46:00.002-03:00

HONDURAS

2009-03-30T22:29:00.004-03:00

El fisgón de las honduras
no se vislumbra en ningún lecho

levitar su caída más elevada
sólo demoraría ciertos pedazos

los convertiría en gusanos
de transitoria putrefacción

ALMAS PERRAS

2009-03-26T22:28:00.016-03:00

Una perra duerme
la miro dos veces
continúa inmóvil

el sueño disimula ciertos apetitos
pienso para mí

mientras tanto veo almas
almas perras por todos lados,

algunos no pueden disimular
vuelvo a pensar para mí

será el hambre
será el sueño

la perra, las almas,
por unos instantes

parecieron lo mismo

PETER

2009-03-25T22:04:00.010-03:00

Las gotas de la lluvia
no son rojas
tampoco es rojo
ese cielo de nubes
que muerde la espera

sólo es roja la lluvia
roja de una sangre
que fluye sin parar
roja de una sangre
que vomita sus heridas

pero las gotas de la lluvia
no son rojas
sólo es roja la lluvia
en sus rotas cicatrices

roja lluvia roja

como un tajo indefenso
como una música cercana

el eco de la noche
sobre un cuerpo desnudo

PRELUDIO NECESARIO

2009-03-18T22:56:00.004-03:00

IN YOUR EYES - PETER GABRIEL - So - 1985

Vuelo Nocturno

2009-03-07T15:18:00.010-02:00

Mariana subió las escaleras sin encender las luces porque no necesitaba hacerlo. Sabía de memoria todos los imprevistos con que podía tropezar. Subir a oscuras se había transformado en un juego para combatir la indeseable sensación de abrir la puerta y ver lo que no quería ver.

Se suponía invencible en eso de acelerar a tientas y, en una sencilla muestra de suficiencia, era capaz de trepar varios escalones sin siquiera tomarse de la baranda.

¿Prender el velador y verlo?

¿Sufrir el silencio perforando la escena?

Y llegó, en aquella noche sin luna, hasta esa puerta levantada como un muro infranqueable.

Apenas giró el picaporte y entró, percibió un fogonazo notando que el piso se le abría como si ya no pudiese levitar sobre esos mosaicos que tan bien conocía. Se tambaleó sin remedio y, mientras sus párpados se cerraban lentamente, oyó una voz que hablaba diciéndole que todo estaba escrito, que las tinieblas eran para morir antes que para gozar.

Prefirió no escucharlo; pensó que era suficiente, que nunca encendería la luz y sintió un hilo de sangre corriendo por su cuerpo.

No dejaré que me vuelvas a ver, le dijo.

Y decidió volar por la ventana.

FLORES

2009-02-26T22:57:00.003-02:00

Ninguna boca
ningún lamento

hace rato
hace tiempo
una cornisa de flores
asesinó todos los ramos
como simples manojos
sin pétalos ni aromas

¿quién vendrá ahora a decirme

lo que tengo que hacer?

¿de quién será entonces la memoria

que dormite bajo mi almohada?

PIQUETES

2009-02-14T19:00:00.003-02:00

A la izquierda
a la derecha

en el centro de la ruta

algunos lloran su riqueza
algunos gritan su pobreza

huérfanos

el asfalto y el fuego
se ofrecen oscuros

como testigos de cargo

JUEGOS

2009-01-20T19:53:00.003-02:00

Siempre supe que el destino
era sólo una cara desconfiada

las cartas echadas de antemano
alguien elegido para ciertas ceremonias

el juego que despunte conmigo
sus rituales más esquivos

a la sombra de un teclado

en la embriaguez de otras bocas

NO QUEDARÁ TIEMPO PARA ESO

2009-01-14T18:36:00.002-02:00

Para morder las uvas destiladas
acariciar viejos alambiques
o para aquellos mostos aguachentos
que bebíamos sin parar

habrá que buscar en el cielo
nubes que suturen el aire
lluvias que claven sus aguaceros
en charcos solitarios

golondrinas que confirmen
la saliva del viento
una ciénaga hambrienta
el pantano más profundo

no quedará tiempo para todo eso

otra vez
la memoria del rojo atardecer despertó
ávida y salvaje

RIBERA (2)

2009-01-08T16:56:00.010-02:00

Mirar el río
la corriente

trasvasar sus aguas
sus remansos

agitar los cardúmenes
las islas

los espejos

mezclar la lluvia
la seca

el celo

esa hambruna de sed
ese instinto de fuego

desovamos al sol
pura correntada

parimos siempre
el mismo río

LAS HORAS

2009-01-07T15:13:00.003-02:00

Habría que hablar mucho
para decir lo que es
y también demasiado
para decir lo que no es;

las horas se consumen en instantes
como vacíos de silencio

como perfectos pedazos de tiempo
absolutamente inexplicables

DETALLES

2009-01-06T10:09:00.006-02:00

La belleza de los cuerpos

la soberbia de su caminar;

el paso de los años se adivina

en los detalles más impensados

PIERNAS

2009-01-05T16:26:00.002-02:00

Pierna
contrapierna
pierna contra pierna
marca prohibida
pendiente sin remedio
pierna
entrepierna
pierna entre piernas
hueco de invierno
sigilo de verano
piernas
piernas
entre ellas
mínima diferencia
piernas
contrapiernas
entrepiernas
ritmos secretos
caminos sin brújula
preludio de tormenta

acaso

la única tormenta

INTERVALOS

2009-01-01T21:45:00.006-02:00

El desmonte de la felicidad
consume la fuente de sus raíces

unos tras otros
los intervalos nocturnos se suceden
se sacuden hasta las últimas entrañas
al ritmo de nuevas ilusiones pero

son sólo eso

un gris de pasión y olvido que no llora
que no grita

que no duele

EXILIOS (6)

2008-12-29T13:12:00.005-02:00

La historia del sueño
es una edición breve

de paso rápido
de capítulos cortos

obra que reserva en su telón
ese amargo final de siempre

acabar despierto
como antes de dormir