DESEOS

No soy yo

cuando hago cosas
que no sé
por qué suceden
cuando mis manos dejan de ser
mis manos
o estos dedos se estiran
tanteando lo inasible
retorciendo la blanca carne
de un fantasma
de otros tiempos
y algunos dirán que una noche
permanece
que una espera es este frío
que no acaba
pero nadie sabe como yo
que hago cosas
sin saber
por qué suceden
por qué retumban insomnes
mientras mis ojos
se cierran despacio
relamen con destellos
visiones que reaparecen
sombras definidas
en gozos trasnochados
en deseos huérfanos que tampoco
pretendo revelar