Niños

Camino Rural - Funes - by Lupus

El horno para fabricar ladrillos humea impasible,

oculta una soga que termina en un grueso nudo,

en un cadalso inquietante;

ahí nomás, una cabeza pequeña, con los ojos abiertos

y un cuerpo invisible señalan al destino

otro enigma sin resolver;

se respira un hediondo silencio,

una pérdida que no reconoce tiempo ni pasado,

que apenas refleja la cara misma de la nada;

al costado, como una perfecta paralela,

un canal de agua servida fluye sus desperdicios,

el viento se fragmenta en remolinos

y detrás de un rancho de mala muerte

va cayendo el sol del atardecer;

vuelvo a mirar, y como una ofrenda de viejos domingos

de cementerio,

la cabeza permanece inmóvil en esa horca precaria;

entonces, desde algún lado, una voz me habla:

“soy un niño”, dice;

y escuchándola, no logro, tampoco sé si quiero

escapar de mis fantasmas;

“soy un niño”, me repite;

en estos lugares, pienso, el humo de los hornos

quema todas las cenizas de la infancia,

y caminar por el basural es un juego absurdo,

una sentencia inútil, una condena perversa;

“es la soga que me matará de una buena vez”, presagia

“me gusta mirarte fijo, que tiembles confundido”,

luego, ya no había sol y el viento soplaba con más fuerza,

“estas ráfagas serán mis verdaderos verdugos,

serán ellas quienes patearán la horca”, explica;

“pero no te vayas todavía”, pide también;

“la última foto que tomarás de mí, te aseguro, 
será tremenda"

                 Escuchar Niños