Olores

Tren de la Costa - Estación Olivos - Buenos Aires

Llevo olores pegados como si fuesen cuerpos injertados, resabios indelebles de aquellos lugares donde mis manos demoraron su paso.

Soy alguien diminuto, acaso intrascendente; alguien que sólo puede cargar como equipaje un puñado de aromas tamizados con sabor a canela y manzanas silvestres.

Esos olores se pueden mezclar, tal vez evaporarse, pero algunos permanecen adheridos a la piel hasta volverse imborrables.

Fue una tarde de verano cuando tuve ocasión de tocarla; cuando se desplegó unos breves segundos y me envolvió con sus cabellos, el contorno de sus pechos intensos y la voracidad de sus labios rojos.

Tengo grabado ese instante en la memoria desde entonces; y también el perfil de su cara desapareciendo al final del andén.

Lo recuerdo hoy, a la hora de la siesta y cuando todos los trenes pasan de largo sin detenerse desde hace meses porque ya nadie desciende en esta vieja estación.

Aún así, estoy decidido a esperar: conservo para ella un olfato devastador.